DEAD CAN DANCE

MANUEL ANTÓNIO PINA um amigo e uma voz íntegra que partiu!

Algumas Coisas

A morte e a vida morrem 

e sob a sua eternidade fica 

só a memória do esquecimento de tudo; 

também o silêncio de aquele que fala se calará. 

Quem fala de estas 

coisas e de falar de elas 

foge para o puro esquecimento 

fora da cabeça e de si. 

O que existe falta 

sob a eternidade; 

saber é esquecer, e 

esta é a sabedoria e o esquecimento. 

Manuel António Pina, in "Aquele que Quer Morrer"

LEIA!!

REMBRANDT

SEJA: determinado para não desistir, apaixonado para motivar e flexível para mudar.

RESISTA à tentação do caminho mais FÁCIL.

ABAIXO  o formatado VIVA o personalizado.

TENHA PAIXÃO nas CERTEZAS e CONVICÇÕES, mesmo sabendo que vão surgir DÚVIDAS e INCERTEZAS.

HUMOR  é a estrada, ASSERTIVIDADE o veículo, o ENTUSIASMO o combustível.

SAIBA QUE NÃO ALTOS SEM BAIXOS: NÃO DESANIME!

Não siga conselhos de ninguém, pense pela sua própria cabeça.

Opte pelos caminhos APERTADOS E MENOS VISÍVEIS, são oportunidades para se tornarem grandes coisas.

Tenha coragem para procurar sempre o que é NOVO, RELEVANTE E CRIATIVO.

Mesmo quando sente que lhe ataram as pernas, LEVANTE-SE E CONTINUE A FAZER.

Tire partido do melhor das pessoas, com as melhores pessoas.

 É preciso perder tempo a encontrar aquilo que realmente nos dá prazer.

CRIATIVIDADE, IMAGINAÇÃO, FANTASIA, MAGIA!

SEJA FRONTAL, não tenha medo de perguntar.

Caminhe, planeie SONHE ALTO e festeje cada pequena conquista.

ERIK RAVELO FAZ CAMPANHA PARA BENETON INSPIRADO NO KAMA SUTRA

O designer Erik Ravelo inovou na sua nova campanha para a Benetton. A marca conhecida por condenar o preconceito e acreditar no poder do amor para unir as pessoas e ultrapassar barreiras, uniu-se ao artista cubano, que também divide os mesmos ideais para criar a campanha Lana Sutra.

CASTELO DE VIDE

http://www.youtube.com/watch?v=aiFHGAL_s-o&feature=relmfu

E OUTUBRO CHEGOU!

EUGÉNIO DE ANDRADE

NA SERRA DE S. MAMEDE

MARVÃO

TOADA DE PORTALEGRE - JOSÉ RÉGIO

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros

Morei numa casa velha,

À qual quis como se fora

Feita para eu Morar nela...

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casas que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos,

- Quis-lhe bem como se fora

Tão feita ao gosto de outrora

Como as do meu aconchego.

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De montes e de oliveiras

Ao vento suão queimada

(Lá vem o vento suão!,

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão...)

Em Portalegre, dizia,

Cidade onde então sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem fôr,

Na tal casa tosca e bela

À qual quis como se fora

Feita para eu morar nela,

Tinha, então,

Por única diversão,

Uma pequena varanda

Diante de uma janela

Toda aberta ao sol que abrasa,

Ao frio que tosse e gela

E ao vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda

Derredor da minha casa,

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos e sobreiros

Era uma bela varanda,

Naquela bela janela!

Serras deitadas nas nuvens,

Vagas e azuis da distância,

Azuis, cinzentas, lilases,

Já roxas quando mais perto,

Campos verdes e Amarelos,

Salpicados de Oliveiras,

E que o frio, ao vir, despia,

Rasava, unia

Num mesmo ar de deserto

Ou de longínquas geleiras,

Céus que lá em cima, estrelados,

Boiando em lua, ou fechados

Nos seus turbilhões de trevas,

Pareciam engolir-me

Quando, fitando-os suspenso

Daquele silêncio imenso,

Sentia o chão a fugir-me,

- Se abriam diante dela

Daquela

Bela

Varanda

Daquela

Minha

Janela,

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros

Na casa em que morei, velha,

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casas que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos,

À qual quis como se fora

Tão feita ao gosto de outrora

Como as do meu aconchego...

Ora agora,

?Que havia o vento suão

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

Dói nos peitos sufocados,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão,

Que havia o vento suão

De se lembrar de fazer?

Em Portalegre, dizia,

Cidade onde então sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for,

?Que havia o vento suão

De fazer,

Senão trazer

Àquela

Minha

Varanda

Daquela

Minha

Janela,

O documento maior

De que Deus

É protector

Dos seus

Que mais faz sofrer?

Lá num craveiro, que eu tinha,

Onde uma cepa cansada

Mal dava cravos sem vida,

Poisou qualquer sementinha

Que o vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda,

Achara no ar perdida,

Errando entre terra e céus...,

E, louvado seja Deus!,

Eis que uma folha miudinha

Rompeu, cresceu, recortada,

Furando a cepa cansada

Que dava cravos sem vida

Naquela

Bela

Varanda

Daquela

Minha

Janela

Da tal casa tosca e bela

Á qual quis como se fora

Feita para eu morar nela...

Como é que o vento suão

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

Dói nos peitos sufocados,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão,

Me trouxe a mim que, dizia,

Em Portalegre sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for,

Me trouxe a mim essa esmola,

Esse pedido de paz

Dum Deus que fere... e consola

Com o próprio mal que faz?

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for

Me davam então tal vida

Em Portalegre; cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,

Me davam então tal vida

- Não vivida!, sim morrida

No tédio e no desespero,

No espanto e na solidão,

Que a corda dos derradeiros

Desejos dos desgraçados

Por noites do tal suão

Já varias vezes tentara

Meus dedos verdes suados...

Senão quando o amor de Deus

Ao vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda,

Confia uma sementinha

Perdida entre terra e céus,

E o vento a trás à varanda

Daquela

Minha

Janela

Da tal casa tôsca e bela

À qual quis como se fôra

Feita para eu morar nela!

Lá no craveiro que eu tinha,

Onde uma cepa cansada

Mal dava cravos sem vida,

Nasceu essa acàciazinha

Que depois foi transplantada

E cresceu; dom do meu Deus!,

Aos pés lá da estranha casa

Do largo do cemitério,

Frente aos ciprestes que em frente

Mostram os céus,

Como dedos apontados

De gigantes enterrados...

Quem desespera dos homens,

Se a alma lhe não secou,

A tudo transfere a esperança

Que a humanidade frustrou:

E é capaz de amar as plantas,

De esperar nos animais,

De humanizar coisas brutas,

E ter criancices tais,

Tais e tantas!,

Que será bom ter pudor

De as contar seja a quem for!

O amor, a amizade, e quantos

Mais sonhos de oiro eu sonhara,

Bens deste mundo!, que o mundo

Me levara,

De tal maneira me tinham,

Ao fugir-me, Deixando só, nulo, vácuos, A mim que tanto esperava

Ser fiel,

E forte,

E firme,

Que não era mais que morte

A vida que então vivia,

Auto-cadáver...

E era então que sucedia

Que em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros

Aos pés lá da casa velha

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casa que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos,

- A minha acácia crescia.

Vento suão!, obrigado...

Pela doce companhia

Que em teu hálito empestado

Sem eu sonhar, me chegara!

E a cada raminho novo

Que a tenra acácia deitava,

Será loucura!..., mas era

Uma alegria

Na longa e negra apatia

Daquela miséria extrema

Em que vivia,

E vivera,

Como se fizera um poema,

ou se um filho me nascera

HEMINGWAY

Pintor: ??? (http://blogue.sitiodolivro.pt/2012/06/)

"Toda a minha vida olhei as palavras como se as estivesse a ver pela primeira vez."

"O meu objectivo é colocar no papel aquilo que vejo e aquilo que sinto da mais simples e melhor maneira."

"Conhecer um homem e conhecer o que tem dentro da cabeça, são assuntos diferentes.

"Um idealista é um homem que, partindo de que uma rosa cheira melhor do que uma couve, deduz que uma sopa de rosas teria também melhor sabor."

"O segredo da sabedoria, do poder e do conhecimento é a humildade."

"O homem que começou a viver mais seriamente por dentro, começa a viver mais singelamente por fora."

"Escreve, se puderes, coisas que sejam tão improváveis como um sonho, tão absurdas como a lua-de-mel de um gafanhoto e tão verdadeiras como o simples coração de uma criança."

"Gosto de ouvir. Aprendi muita coisa por ouvir cuidadosamente. A maioria das pessoas jamais ouve."

"Um homem inteligente é por vezes forçado a embebedar-se ou a isolar-se, para conseguir aguentar os idiotas com que se vai cruzando todos os dias."

GUIMARÃES [CANTOS GREGORIANOS DOS MONJES DO MOSTEIRO BENEDITINO DE SANTO DOMINGO DE SILAS]

100 anos!! Nelson Falcão Rodrigues (Recife, 23 de agosto de 1912 — Rio de Janeiro, 21 de dezembro de 1980) foi um importante dramaturgo, jornalista e escritor brasileiro, tido como o mais influente dramaturgo do Brasil.

• “O brasileiro é um feriado”.
• “O Brasil é um elefante geográfico. Falta-lhe, porém, um rajá, isto é, um líder que o monte”.
• “Sou a maior velhice da América Latina. Já me confessei uma múmia, com todos os achaques das múmias”.
• “Toda oração é linda. Duas mãos postas são sempre tocantes, ainda que rezem pelo vampiro de Dusseldorf”.
• “O grande acontecimento do século foi a ascensão espantosa e fulminante do idiota”
• “Na vida, o importante é fracassar”
• “A Europa é uma burrice aparelhada de museus”.
• “Subdesenvolvimento não se improvisa. É obra de séculos”.
• • “As grandes convivências estão a um milímetro do tédio”.
  • “Todo tímido é candidato a um crime sexual”.
  • “Todas as vaias são boas, inclusive as más”.
  • “O presidente que deixa o poder passa a ser, automaticamente, um chato”
  • Não gosto de minha voz. Eu a tenho sob protesto. Há, entre mim e minha voz, uma incompatibilidade irreversível”.
  • • “O adulto não existe. O homem é um menino perene”.
    • "Não vou para o inferno, mas não tenho asas"
    • "O óbvio também é filho de Deus."^]
    • "O dinheiro compra até amor sincero."
    • WIKIPÉDIA 

ESPAÇO EDP - VIEIRA DA SILVA - O ESPAÇO E OUTROS ENIGMAS

«A TROCA

Se Vieira for a caligrafia, Arpad é a linha do caderno. A caligrafia avança sobre a linha e a linha segue-a no seu avanço. O avanço de Vieira é feito com lanças altas, levantadas na vertical, mas que às vezes se deitam na horizontal para abrir caminho ao seu caminho. A linha de Arpad tem uma quietude que, de tempos a tempos, se inquieta. Então, a linha gira em volta da sua luz e torna-se movimento da paragem.
Se Vieira for o labirinto, Arpad é o fio de Ariadne. O nosso olhar perde-se nela e encontra-se nele. Ou perde-se nele e encontra-se nela, porque, como diz Walter Benjamin, devemos aprender a perdermo-nos numa cidade como se ela fosse uma floresta.
As cidades de Vieira são nervosas e rápidas. As de Arpad tornam-se calmas e lentas. Nas cidades de Vieira há a fragilidade que lhes dá leveza. Nas cidades de Arpad há a certeza que lhes dá dúvida. As cidades de Vieira fogem e as de Arpad regressam. As cidades dela são o futuro do passado e as dele são o passado do futuro. As cidades de Vieira escrevem-se no espaço, porque o futuro, como sabem os arquitetos e os videntes, constrói-se em extensão. As cidades de Arpad inscrevem-se no tempo, porque o passado, como sabem os arqueólogos e os psicanalistas, desvenda-se em profundidade. É por isso que Vieira é a arquiteta-vidente das suas cidades e Arpad o arqueólogo-psicanalista das cidades dele.
Esta exposição acrescenta mais uns pingos à solda da pareceria entre a Fundação Arpad Szenes-Vieira da Silva (obrigado, Marina) e a Fundação EDP (oiço a voz da Marina a dizer: obrigado, Zé Manel). Nela, cruzam-se as cidades de Vieira e de Arpad e os seus comissários, João Pinharanda e Marina Bairrão Ruivo, são os sinaleiros deste cruzamento de muitas ruas e muito trânsito nelas. 
Olhamos estas cidades dos dois e começamos a reparar. Reparamos: aquilo que mais as aproxima são pessoas, cidadãos das cidades. As pessoas de Vieira vão para um além. As pessoas de Arpad voltam para um aquém. Passam umas pelas outras e nesse vaivém são como os elevadores, ditos da Glória: o que sobe passa pelo que desce que passa pelo que sobe. 
Olhamos estas pinturas e estes desenhos para descobrirmos que as pessoas de Vieira veem as vistas das pessoas de Arpad e que as pessoas de Arpad andam nos passos das pessoas de Vieira. É sempre assim nas cidades: trocamos com os outros, trocamos os outros, trocamo-nos nos outros. Como Vieira, a bruxa, e Arpad, o sábio, sabiam. E por isso pintaram e desenharam assim. Ele olhava com os olhos dela e ela pintava com a mão dele. Trocados um com o outro, a caminho das cidades que, no mundo, foram deles – e agora, por eles, são nossas.»

José Manuel dos Santos, Diretor Cultural da Fundação EDP

A LIBERDADE GUIANDO O POVO - DELACROIX

Pior que não cantar

é cantar sem saber o que se canta

Pior que não gritar

é gritar só porque um grito algures se levanta

Pior que não andar

é ir andando atrás de alguém que manda

Sem amor e sem raiva as bandeiras são pano 

que só vento electriza 

em ruidosa confusão 

de engano

A Revolução

não se burocratiza

Mário Dionísio