ODE A WALT WHITMAN (GARCIA LORCA)

Pelo East River e pelo Bronxos rapazes cantavam,

mostrando a cintura,com a roda, o óleo, o coiro e o martelo.

Noventa mil mineiros arrancavam a prata das rochas

e crianças desenhavam escadas e perspectivas.
Porém nenhum adormecia,

nenhum queria ser rio,

nenhum amava as grandes folhas,

nenhum, a língua azul da praia.

Pelo East River e pelo Queensboroughos

rapazes lutavam com a indústria,

os judeus vendiam ao fauno do rio

a roda da circuncisão e o céu desembocava

por pontes e telhados manadas de bisontes

empurradas pelo vento.

Porém nenhum se detinha, nenhum queria ser nuvem,

nenhum procurava os fetos nem a roda amarela do tamboril.
Quando a lua nascer

as polés rodarão para tombar o céu;

um limite de agulhas cercará a memória

e ataúdes serão levados aos que não trabalham.

Nova Iorque de lama,

Nova Iorque de arame e de morte,

que anjo levas oculto na tua face?

Que voz perfeita dirá as verdades do trigo,

o sonho terrível das tuas anémonas manchadas?

Nem um só momento,

velho e formoso Walt Whitman,

deixei de olhar a tua barba cheia de borboletas,

os teus ombros de bombazine gastos pela lua,

as tuas coxas de Apolo virginal,

a tua voz como coluna de cinza;
ancião formoso como a bruma,

que gemias como um pássaro

com o sexo atravessado por uma agulha,

inimigo do sátiro,

inimigo da vide

e amante dos corpos ocultos por tecidos grosseiros.

Nem um só momento, formosura viril,

que em montes de carvão, vias-férreas e anúncios,

sonhavas ser um rio e dormir como um rio

com aquele camarada que poria no teu peito

uma pequena dor de ignorante leopardo.

Nem um só momento, Adão de sangue, macho,

homem sozinho no mar,

velho e formoso Walt Whitman,

porque nos terraços,

agrupado nos bares,

saído em cachos da sarjetas,

tremendo entre as pernas dos chauffeurs

ou girando nas plataformas do absinto,o maricas,

Walt Whitman, sonhava contigo.

Também esse! Também!

E despenham-sena tua barba luminosa e casta,

loiros do norte, negros das areias,

multidões de gritos e ademanes,

como os gatos e as serpentes,

os maricas, Walt Whitman, os maricas

turvos de lágrimas, carnes para chicotes,

bota ou mordedura dos domadores.

Também esse! Também!

Dedos pintados apontam a margem do teu sonho,

quando o amigo come a tua maçã

com um leve sabor de gasolina,

e o sol canta nos umbigos

dos rapazes que brincam debaixo das pontes.
Mas tu não procuravas olhos arranhados,

nem o pântano sombrio onde afogam os garotos,

nem a saliva gelada,

nem as feridas curvas como panças de sapos

que os maricas levam em carros, aos terraços,

enquanto os fustiga a lua pelas esquinas do terror.

Tu procuravas um nu que fosse como um rio,

toiro de sonho que junte a roda à alga,

pai de tua agonia, camélia da tua morte,

e gemesse nas chamas do teu equador oculto.
Porque é justo que o homem não procure o prazer

na selva de sangue da manhã mais próxima.

O céu tem praias onde evitar a vida

e há corpos que não devem repetir-se na aurora.

Agonia, agonia, sonho, fermento e sonho.

Assim é o mundo, amigo, agonia, agonia.

Apodrecem os mortos sob o relógio das cidade,

passa a guerra chorando com um milhão de ratas cinzentas,

os ricos dão às suas amantes

pequenos moribundos iluminados

e a vida não é nobre, nem boa, nem sagrada.

Pode o homem, se quiser, conduzir o desejo

por veia de coral ou nu celeste.

Amanhã todo o amor será rocha e o Tempo

uma brisa que chega adormecida pelos ramos.

isso não ergo a minha voz,

velho Walt Whitman,

ccontra o garoto que escreve um nome de menina na sua almofada,

contra o jovem que se veste de noiva na penumbra da sua alcova,

nem contra os solitários dos casinos

que bebem com nojo a água da prostituição,

nem contra os homens de olhar verde

que amam outro homem

queimando os lábios em silêncio.

Mas sim contra vós, maricas das cidades,

de carne apodrecida e pensamento imundo,

mães do lodo, harpias, inimigo sem o sonho

do Amor que reparte grinaldas de alegrias.

Como vós sempre, que aos rapazes

gotas de suja morte com veneno amargo.

contra vós,

Faeries da América,

Pájaros de Havana,

Jotos do Mexico,

Sarasas de Cádis,

Apios de Sevilha,

Cancos de Madrid,

Floras de Alicante,

Adelaides de Portugal.

Maricas de todo o mundo, assassinos de pombas!

Escravos da mulher, cadelas de seus toucadores,

aberto nas praças com febre de leque

ou emboscados em hirtas paisagens de cicuta.

Não haja tréguas! A morte

irrompe dos vossos olhos e junta flores de cinza

na margem do lodo.

Não haja tréguas!

Alerta!

Que os confundidos, os puros,os clássicos,

os predestinados, os suplicantes vos fechem as portas da bacanal.

E tu, belo Walt Whitman,

dorme nas margens do Hudson

com a barba virada ao pólo e as mãos abertas.

Argila branca ou neve,

a tua língua chama camaradas

que velem tua gazela sem corpo.

Dorme, não fica nada.
Uma dança de muros agita as pradarias

e a América afoga-se em máquinas e pranto.

Quero que o ar forte da noite mais profunda

tire flores e letras do arco onde dormes

e um garoto negro anuncie aos brancos do oiro

a chegado do reino das espigas."