DYLAN THOMAS (1914-1953)

Poucos escritores, do século XX escreveram como Dylan Thomas. Apesar da sua vida ter sido transformada em algo banal por muitos ditos “analistas e críticos”. O poeta galês foi um dos maiores do século passado. A sua personalidade polémica chamava a atenção e talvez por isso tenham transformado o seu nome em algo simplório, quando devia acontecer exactamente o contrário. Apesar de pobre, bêbado, mulherengo e habitante de um pequeno país, tornou-se famoso no mundo inteiro.Como poeta, Dylan Thomas, é vivaz nas suas poesias. Dono de uma inspiração jocosa tem um estilo delicado, repleto de nostalgia, e atento ao ritmo dos versos. Cadenciava os versos com a ternura de quem conhece os sonhos. Como escritor foi inigualável. O seu conto, Uma História, apresenta-o como dono de uma piedade fraterna, mas também transmite raiva, ternura e escárnio. Nenhum na sua época o iguala nesse sentido. Enquanto suas poesias mostram tons de vibração incontida e narrativa impecável, os seus contos trazem alívio às situações de amor e de morte, que envolvem o seu contexto poético.

EM MEU OFÍCIO OU ARTE TACITURNA
Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.
Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe

Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.
(tradução: Ivan Junqueira)
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POEMA DE OUTUBRO
Era o meu trigésimo ano rumo ao céu

Quando chegou aos meus ouvidos,

vindo do porto e do bosque ao lado,

E da praia em poçada de mexilhões

E sacralizada pelas garças

O aceno da manhã
Com as preces da água e o grito das gralhas e gaivotas

E o chocar dos barcos contra o muro emaranhado de redes

Para que de súbito

Me pusesse de pé

E descortinasse a imóvel cidade adormecida.
Meu aniversário começou com as aves marinhas

E os pássaros das árvores aladas esvoaçavam o meu nome

Sobre as granjas e os cavalos brancos

E levantei-me

No chuvoso Outono

E perambulei sem rumo sob o aguaceiro de todos os meus dias.

A garça e a maré alta mergulhavam quando tomei a estrada

Acima da divisa

E as portas da cidade

Ainda estavam fechadas enquanto o povo despertava.
Toda uma primavera de cotovias numa nuvem rodopiante

E os arbustos à beira da estrada transbordante de gorjeios

De melros e o sol de Outubro

Estival

Sobre os ombros da colina,

Eram climas amorosos e houve doces cantores

Que chegaram de repente na manhã

pela qual eu vagava e ouvia

Como se retorcia a chuva

O vento soprava frio no bosque ao longe

que jazia a meus pés.

Pálida chuva sobre o porto que encolhia

E sobre o mar que humedecia a igreja do tamanho de um caracol

Com seus cornos através da névoa e do castelo

Encardido como as corujas

Mas todos os jardins

Da Primavera e do Verão floresciam nos contos fantásticos

Para além da divisa e sob a nuvem apinhada de cotovias.

Ali podia eu maravilhar-me

Meu aniversário

Ia adiante mas o tempo girava em redor.
Ao girar me afastava do país em júbilo

E através do ar transfigurado e do céu cujo azul se matizava

Fluía novamente um prodígio do verão

Com maçãs

Pêras e groselhas encarnadas

E no girar do tempo vi tão claro quanto uma criança

Aquelas esquecidas manhãs em que o menino passeava com sua mãe

No meio das parábolas

Da luz solar

E das lendas da verde capela
E pelos campos da infância duas vezes descritos

Pois as suas lágrimas me queimavam as faces

e o coração se enternecia em mim.

Esses eram os bosques e o rio e o mar

Ali onde um menino

À escuta

No Verão dos mortos sussurrava a verdade do seu êxtase

Às árvores e às pedras e ao peixe na maré.

E todavia o mistério

Pulsava vivo

Na água e nos pássaros canoros.
E ali podia eu maravilhar-me com meu aniversário

Que fugia, enquanto o tempo girava em redor.

Mas a verdadeira

Alegria da criança há tanto tempo morta cantava

Ardendo ao sol.

Era o meu trigésimo ano

Rumo ao céu que então se imobilizara no meio-dia do Verão

Embora a cidade repousasse lá em baixo

coberta de folhas no sangue de Outubro.
Oh, pudesse a verdade de meu coração

Ser ainda cantada

Nessa alta colina um ano depois.
.(tradução: Ivan Junqueira)
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A LUZ IRROMPE ONDE NENHUM SOL BRILHA
A luz irrompe onde nenhum sol brilha;

onde não se agita qualquer mar,

as águas do coração

impelem as suas marés;

e, destruídos fantasmas

com o fulgor dos vermes nos cabelos,

objectos de luz

atravessam a carne onde nenhuma carne reveste os ossos.
Nas coxas, uma candeia

aquece as sementes da juventude e queima as da velhice;

onde não vibra qualquer semente,

arredonda-se com o seu esplendor das estrelas

o fruto do homem;

onde a cera já não existe,

apenas vemos o pavio de uma candeia.
A manhã irrompe atrás dos olhos;

e da cabeça aos pés desliza

tempestuoso o sangue

como se fosse um mar;

sem ter defesa ou protecção,

as nascentes do céu

ultrapassam os seus limites

ao pressagiar num sorriso o óleo das lágrimas.
A noite, como uma lua de asfalto,

cerca na sua órbita os limites dos mundos;

o dia brilha nos ossos;

onde não existe o frio, vem a tempestade desoladora abrir

as vestes do Inverno;

a teia da Primavera desprende-se nas pálpebras.
A luz irrompe em lugares estranhos,

nos espinhos do pensamento

onde o seu aroma paira sob a chuva;

quando a lógica morre,

o segredo da terra cresce em cada olhar

e o sangue precipita-se no sol;

sobre os campos mais desolados,

detém-se o amanhecer.
( tradução: Fernando Guimarães)
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ESTE PÃO QUE VENHO ABRIR
Este pão que venho abrir foi outrora centeio,

este vinho sobre uma ramada desconhecida

ficou submerso nos seus frutos;

o homem em cada dia, em cada noite o vento

arrancaram a alegria dos cachos e derrubaram as searas.
Com o vinho, outrora o sangue de Estio

palpitava na carne que ornamentava a videira,

outrora neste pão

era feliz sob o vento o centeio;

mas o homem despedaçou o sol e abateu o vento.
Esta carne que despedaças, este sangue

que traz a desolação pelas veias,

eram os cachos e o centeio

nascidos das raízes e da seiva dos sentidos;

este meu vinho que bebes,

este pão de que te alimentas.
( tradução: Fernando Guimarães)
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Atravessei a ponte de pedra e musgo,

Escorregando nas pedras cinzentas polidas,

O céu carregado de cores sombrias,

Pintura em pastel e óleo de mãos de mestre.

Atravessei a ponte e segui a estrada velha

Entre os carvalhos, plátanos e ciprestes,

Cai uma chuva fina que me amaciava o espírito,

Meus passos cantavam solitários.

Junto ao muro de pedras velhas e pequenos arbustos,

Doce visão, bela mulher de anos frescos,

Olhos verdes, cabelos vermelhos de fogo

Descansa de bicicleta ao lado.

Sorrio como brilham os loucos

E atrapalhado escorrego no empedrado molhado,

Levanto-me entre risos de vento

E cumprimento-a esticando a mão.

Descansava a deusa e ajudei-a a subir para

O seu transporte e indiquei-lhe o caminho

Desejado para a hospedaria dos sete caminhos

Onde a família a esperava.

Acompanhei-a, apresentando-me como o caminhante

Dos passos perdidos e das eiras desencontradas,

Diz-me o nome, bela ninfa das sombras da chuva,

Para mim sorristes, o mais belo sol.

Um beijo de despedida e prometi acompanhá-la

Às veredas do entardecer,

Amanhã lá estarei entre quedas e bátegas de água celestial,

À espera da tua presença que perseguirei nos campos verdes.